Dos Cacos

Eu sei que você merece mais. E eu gostaria de hoje poder lhe dar mais que os meus cacos...
Mas, no fundo, a verdade é que eu adoraria que fosse você a me ajudar a colá-los e dar uma nova forma à vida...

O que nos arrebenta.

O que mais arrebenta é você querer tão bem, apesar de todo o desgaste, a ponto de não querer expor, de não fazer sofrer... E vai-se enterrando tudo o que sente e percebe. Adaptações, resignações... conformações... E aí você já não é... O resultado é uma anulação homeopática, pequeninas concessões que de repente tornam-se o seu pior monstrinho, dragão de estimação.

Não, você jamais dirá a si mesma que é isso, que essa é sua vida. Afinal, você é inteligente, esperta, ouvida, respeitada... Como em nome de Deus você vai admitir que não... não é feliz, é sim muito grata, que descobriu uma forma de amor que lhe permite sobreviver...? Afinal, toda forma de amor é justa...

Mas... Você que achou que não sentiria mais... se julgou imune, desarmou-se... Tolinha...

Seu novo relicário... Lhe é tão caro, que logo, sem mesmo tocá-lo guardou-o em seda numa gaveta. Para não pensar, não admitir... Tudo passa, vai passar...

Mas ao fechar a gaveta, os móveis já não lhe parecem os mesmos, a comida, os cheiros... estrangeira no seu pequeno mundo perfeito [?]...

E a cada dia seus pequenos arranjos de paz se desfazem... E não há linha, agulha, cola ou o que quer que seja que possa emendar, remendar, colar, suturar... Não adianta mais tentar conter com as mãos, porque a verdade é uma fissura que expande... Assustadoramente se dá conta de que, de alguma forma, já acabou. E que você não é a única a saber. Que na verdade, quem lhe anuncia  também tenta em vão aparar com as mãos o que já derrama o seu fim.

... Mas quem ousará...?

O peso de romper com anos não é suave. Sim você assumirá diante de todos que está ciente, que esse é o seu último ato de amor. Mas, não, não será compreendida. Não tão facilmente. A tristeza do fim.

E então se rasga, vê seus cacos e tenta ao menos não espalhá-los tanto, para que outros não tropecem neles.

E de tudo que melhor tenta é não expor... E de tudo que mais sente é a dor em causar sofrimento. Não por haver culpa ou erro, mas por compreender que a finitude não é aceita por todos, principalmente para aquele do qual se desvincula, a despeito de também saber tanto ou ou mais que você...

De onde vem tanto senso de preservação pelo outro? De que adianta? As exposições vêm à tona...

Até a sua gaveta é invadida, vasculhada, seu relicário descoberto, em vão você tenta guardá-lo de toda a poeira levantada... Em vão...

Já foi exposto, da pior e mais sutil forma... E a exposição foi para além do que se imaginava... Contaminado...

Nada mais a fazer, a não ser seguir em frente... Porque no lugar onde se esteve só há sobras de um mundo quebrado, mal colado e que se esvai a todo momento. Vai recolhendo seus cacos, descubra como voltar a fundi-los a si, eles se tornarão cicatrizes. Há beleza nelas, pois as emendas te tornam mais forte e única.

Do que exala...

Sobre a penteadeira você é o que mais ilumina,
A luz te atravessa e se decompõe em milhares de cores... Volúpias.
E eu...
desejo...
entornar-te por todo o corpo, impregnar-me de você.

Enebriada... não há lacre que contenha...